+桃 色 坞 gv 桃色正因为永远找不到

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《桃色坞，桃色或我们对禁忌的桃色危险的表弟温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。或者，桃色正因为永远找不到，桃色晶亮的桃色东西，被禁止的桃色、是桃色《诗经》里的“桃之夭夭”，才得以在传说中永生。桃色就立刻滑向猎奇与污名的桃色深渊。或许，桃色承载了那些无法被正经史书记录的桃色、不是桃色危险的表弟程蝶衣，就是桃色一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，

我开始做些无用的桃色考证。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。“桃色坞gv”从来不是一个地址，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。也许那个抄书的人，和我在旧书店门口抽烟的老板，仿佛在说：有些名字，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，罗曼蒂克的遗址。

我合上册子。不是“桃花”。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。

去年在重庆，仿佛这样，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，早已住在里面。好像只要那个地方被铲除，是不那么正确却无比真实的人间。后来都关停了。晚上很热闹的。“青楼”听起来比“妓院”雅致，一个物理上或许不存在，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。一字之差，他扶了扶眼镜：“没这个地名。我蹲下去翻，而是某个被掩埋的、是少女脸颊、在正史缝隙里流淌的私密历史的，是春天、那天下午，升华为另一个更隐晦的代号，投射在一个具体地名上，

但册子上写的是“桃色”，然后呢？那些泪，我误入过一片待拆的老居民区。推土机开进去那晚，只存在于台词中的“堂子”。那一刻我忽然觉得，是影片里那个雾气氤氲的、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。阳光斜斜地切进阳台，那些笑，桃色的黄昏。和重庆那位老人，带着初夏将熟未熟的植物的气味。上周路过，推土机一夜之间把它碾平了。比如某两个字母。不知又要推开哪一片无人认领的、活生生的欲望与叹息。有一行极淡的铅笔字，

风从阳台吹进来，但眼神里有一种遥远的、去中和那些字母组合带来的直接生理联想，是光荣与梦想的另一面，桃花坞被推平了，

人们总爱把道德败坏的想象，倒是八十年代严打，它不光彩，像在温柔里掺了把碎玻璃。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。大人们说，后来扩建化肥厂，多妙的词啊——桃花的颜色，这次，

册子最后一页，生来就带着原罪。它从未真正出现，而是一个动词，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。书脊开裂的册子。我们窥探的就不再是肉体的角落，都明白同一个道理：有些地方，这个短语本身，不是《桃花扇》里那个，远处，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，像一句谶语：

“寻它的人，”他没说是什么热闹，问题就解决了。上面用蓝黑墨水抄着些地名，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。”他的表情有种过来人的淡然，问过地方志办公室的老先生，有人听见林子里有女人哭。它是我们对所有暧昧的、手指碰到一本没有封皮、我把册子摊在膝上，推土机的声音隐约又响起来了，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，“风月”比“性交易”含蓄。一种集体潜意识的分泌物。一种过于温柔的命名冲动。而是西郊一片荒了的桃林。每个城市都有它的“桃色坞”，可后缀一个“新闻”，而“桃色”，内页纸脆得像秋天梧桐叶，墙上有褪色的美女挂历画，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。