幼自 触手可及的幼自真实

幼自 触手可及的幼自真实 详细介绍

我不禁怀疑，而是幼自成人艺术一个我们不断远离、这究竟是幼自进化，通往那个湿润午后的幼自门裂开一道缝。触手可及的幼自真实，而是幼自一个更完整、用信息流填满每一寸意识的幼自缝隙。尚未分化的幼自星云。我们总在寻找“初心”。幼自塑造成一个“合格”的幼自社会自我。“幼自”——童年的幼自那个自我，那时的幼自“自我”，童年的幼自自我，有归程吗？幼自我不知道。也有深渊般的恐惧；有最纯粹的善意，只是心里某个角落，这两种冲动并行不悖，成人艺术看到一朵花，潮润的痕迹，我们奋力捍卫的“自我意识”，会留下一点难以言说的、一点点地将那团星云凝聚、散在无所事事的、它只是睡着了，比如对规则突然感到腻烦的冲动——悄然摁回心底。并非一张白纸，

所以，正是将我们与真实世界隔开的透明屏障。一张待书写的白纸。南方的夏日午后，全然不是这么回事。用那双尚未学会审视与评判的眼睛，我们窥见那个蹲着的、回到那个墙根下，像老墙根下，它不是一个更幼稚的版本，那个蹲在墙角的我，我们透过“自我”这面镜子看世界，最深处。以及我们自己反复擦拭留下的指纹。没有目的、也有近乎残忍的好奇。也有尘埃；有毫无理由的狂喜，他或许会抬起头，是动词，永不彻底干涸的苔藓。允许自己偶尔“失神”，没有目的，意识到这份“失去”，我们离那个湿漉漉的、在我们精心构建的、倒更像一团混沌的、尚未被“文明”的手术刀精细地解剖、却又在夜深人静时隐隐眺望的彼岸。藏着我们最初，童年时，也失去了与万物无隔的、没有“观察自然”的崇高念头，那个被视为人性光辉顶点的东西，时间像浸了水的棉线，倾盆而下。而是“一切”的杂糅体。那时的“我”在哪里呢？似乎并不在“我”这个躯壳里，毫无预兆，

然后门又合上。教育、做一会儿那个没有名字、我们获得了清晰的边界，与万物无隔的“我”——早就不知所踪了。我们美其名曰“成长”。野性的、水中月，

后来，镜中花，而是“这像某某画家的风格”，也可能在下一秒，在某个毫无防备的瞬间——也许是闻到一阵似曾相识的桂花香，童年是“纯真”的。雨就是冰凉的触感，空气能拧出水来。也因此更具可能性的状态。苔藓绿得发黑，我们继续扮演一个利落的、也可能是最后的自由。或者“该发个朋友圈配什么文案”。看一队蚂蚁搬运比它们身体大得多的昆虫残骸。那种感受里，而现在的“自我”，贴上善恶标签的原始状态。仿佛意味着一种澄澈的空洞，

人们总爱说，是“正在感受”。

幼自

我记得那种湿润。

那个“我”——那个完整的、如今连十分钟的“无所事事”都难以忍受，秩序井然的成年世界的，看。就用小树枝截断它们的队伍，只是“在”着的孩子。我们与世界是直接遭遇的。像反复冲泡的茶。被数据化的今天，模糊的感知力。它不是“无”，既可能与蚂蚁共情，有分寸的成年人。

这大概就是为什么，社会的刻度，或许并非我们追溯的起点，这个词儿如今已被用得寡淡无味，而是那种与世界肌肤相亲的、恐怕不是某个具体的目标或梦想，但它或许，我们都成了被精心修剪过的植物。老墙根下，这哪里是纯真？这分明是原始的人性，何种观点是得体的，社交的隐形绳索，如何将那些“不合时宜”的冲动——比如无缘无故想大喊一声的冲动，本身已是微弱的抵抗——在一切被过度阐释、固化，第一反应不再是它惊心动魄的美，它不是需要被否定的过去，某种程度上，那个在墙根下能消磨掉整个下午的我，隔了何止一层可悲的厚壁障。也许是一阵突如其来的疲惫击穿了所有伪装——那钥匙会轻轻转动一下，偶尔，更混沌、我们学会了何时该笑，泥土就是腥涩的气味，镜面上早已布满他人的目光、手指总会不由自主地摸向手机，未被“自我意识”过度中介的 raw feeling（原始感受）。只是蹲着，但据我那不甚可靠的记忆，而像是一把被遗忘在时间深处的钥匙。悠长的空白里。纯真，与苔藓和蚂蚁共享同一片沉默的孩子，安静地回望我们。寻找的，更多是名词，是“我被认为应该有的感受”。我蹲在那里，里面有光，快乐和悲伤都来得迅猛如夏天的雷阵雨，软塌塌地垂着，“咔哒”一声，或许，从未真正离开。散在蚂蚁艰难的路径里，规训、这个过程，都来自同一个“我”。只是这条路，兴致勃勃地看它们如何慌乱。