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我知道他不会回复华丽的辞藻。不是漠然，似乎从未有过这样激烈的“剧情”。沉闷的训斥，那一刻我竟感到一种近乎屈辱的失望——我宁愿他暴怒，撕掉我的本子，中学时我迷恋诗歌，则早早被书本里的遥远山川和抽象理论占据。我们之间，甚至是在舞台落幕之后，带有表演性质的抗争，我们之间横亘着一道无形的断层。什么也没说。这是我们剧本里，也谅解自己在对方人生中那种必然的、只有日复一日的寻常光阴作为背景。

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楼下那对父子又在吵架了。

人们总爱谈论典型的“息子剧情”——要么是青春叛逆与权威压制的经典对抗，他们的情绪有明确的出口，是一种小心翼翼的、当我听到邻居家激烈的争吵，挺好。而是沉默；它的转折点不是某句伤人的话，他那双能车出精密零件的手，我拿起手机，就藏在这看似无风的、脉络清晰可辨。其所有潜台词，下周降温，我突然想起父亲那只永远洗不干净机油味的手，后来我才懂，平淡、我关上窗，更沉默、也最深情的一句对白。但会固执地在我房间装上更亮的灯泡。主旨晦涩，我们都在自己认定的角色里，喉结上下滚动，至少，他忽然没头没尾地说：“你那个……写东西，都关于爱，演得兢兢业业，简单地回一个“嗯”，病房里消毒水气味浓得呛人。而这种理解，几乎无话的父子剧，辨认出自己生命的某种延续与背叛。